·-·Fresas Ácidas·-·

La musa ausente

2007-03-09T21:23:00.000-04:00

Hay veces que anque lo intente, escribir no resulta fácil. Creo que esta semana es algo así; llevo unos cuantos días acariciando el teclado, y quizá tengo demasiadas cosas que decir, cosas del día a día, de lo que siento, pero no encuentro cómo plasmarlas aquí. En cambio esto, que es una excusa, comienza a parecer la mejor salida a mi falta de motivación o de inspiración. Supongo que aunque a uno en la univesidad le enseñan cómo escribir formalmente, hay un noventa por ciento de la escritura que no depende de un verbo bien conjugado o la estructura argumentativa apropiada. Escribir sale de adentro, y quizá esta no es precisamente mi semana. Sin embargo, he podido escribir algunas cosillas en mi Space en MSN, que no terminan de dejarme satisfecha precisamente, pero creo que en algo me ayudan a desahogarme. Creo que algo que también tiene que ver es que estoy de vacaciones, no sé si la vida universitaria sea alguna clase de inspiración para mí, pero me siento atrapada en una terrible rutina estas vacaciones: levantarme, arreglarme e ir al trabajo todas las mañanas, luego llego a mi casa a intentar escribir algo en mi cuento (algún día explicaré lo del cuento) o a jugar Sims. Y, finalmente, a dormir algo temprano porque tengo seguro al día siguiente que ir a trabajar. Espero que mi inspiración vuelva antes de comenzar las clases, o al menos cuando las comience, que es la próxima semana (el diecinueve). Veremos.

Mc Donald's a la venezolana

2007-02-27T21:22:00.000-04:00

Poco a poco hemos ido sucumbiendo a la globalización. No estoy ni a favor ni en contra, simplemente es un proceso que el mundo entero está viviendo, con sus pros y sus contras, y pues Venezuela no es la excepción. Pero sí, comenzamos a medir el progreso de un pueblo en el interior por su cantidad de Mc Donald's en funcionamiento -"¡Mira la M amarilla!... Eso pues, abrieron un Mac aquí" -. Y yo no soy la excepción al asunto: hace poco fui a Cumaná a ver a mi familia y asumí que la ciudad avanzó con el simple hecho de ver un Mc Donald's y un Subway en el C.C. Marina Plaza. No importa que abrieron un nuevo banco en la Av. Bermúdez, que están "reacondicionando" el Río Manzanares (van a la par de Caracas, nosotros estamos saneando el Guaire!) y que la autopista de Oriente permite llegar más rápido desde los límites de Sucre. Lo que importa es que ahora mis primos van a Cinex, comen en Mc Donald's y conocen Subway.
Pero hoy estaba pensando en esas cosas extrañas que se me ocurren de pronto. ¿Cómo sería si Subway fuera criollo?... ¿Y Mc Donald's?...
En Subway no habría Roast Beef, sino pernil. Nada de aceitunas, pepinillo o jalapeño: aguacate y repollo con eso. Habría al menos una especialidad llamada "Pepito de la casa", y no podría faltar el de perico. Y ni hablar de esas excentricidades como Pollo Pizziola o Teriyaki, puro pollo troceado con la variedad de salsas: tocineta, queso, ajo, tártara, alemana y cebolla y perejil. Además, como estrategia de mercado, las tiendas tendrían su modalidad en "carrito" y trabajarían veinticuatro horas al día, justo a la salida de las discotecas.
En el caso de Mc Donald's, la cajita feliz vendría con un dominó miniatura como juguetico. El Big Mac doble evidentemente se llamaría "La Bomba", y los demás combos serían "Especial de pollo", "Especial 4x4", "Sencilla de chuleta"... ¿Para qué servir la papita aparte, si mejor es ponerle Ruffles a la hamburguesa por dentro?... Los extras serían huevo, jamón y queso.
Igualmente sucedería con Wendy's y Burger King. El tobo de comida de KFC vendría con la sonriente cara de algún Cisneros impresa en tamaño gigante. ¿Y la comida china?... No, esa es ya casi venezolana.

(La imagen del post fue producto de mi más sano ocio canalizado a través del Paint. Me excuso por lo pichache).

G.I. Brit

2007-02-24T12:28:00.000-04:00

Alguien que me diga realmente que NO lo hizo por llamar la atención... Quiero decir, sé que muchos aspectos de mi vida son deplorables, que sigo atacada por las inseguridades y que probablemente aún me falte un largo trecho por recorrer... Pero estoy clara en que mis problemas no se solucionan rapándome el coco. Brit-brit, sabemos que no eres perfecta, eso se entiende... Pero por amor a Dios, no sigas empeñada en demostrarlo.

Di Caprio y las nueve vidas del gato

2007-02-22T23:22:00.001-04:00

Ayer fui al cine. Por un asunto de discrepancia con mi amiga -yo voto por las comedias románticas o dramas sentimentales, y ella suele preferir las de terror o sangrientas-, terminamos eligiendo Diamante de sangre (Blood Diamond, 2006). La verdad es que no se puede negar que la presencia de Leonardo Di Caprio en el póster en la entrada del cine fue, ciertamente, un punto a favor de la elección... Sobre todo cuando he de confesar que jamás había escuchado hablar de tal cinta. Pero, parecía la mejor opción: no caía en los clichés de las relaciones hollywoodenses y tampoco daba la impresión de causarme insomnio nervioso la noche siguiente a verla. Debo advertir aquí que sí, soy un ser despreciable que va a contar parte de la trama en cuestión, específicamente la resolución; así que si alguien desea salir de aquí, está en toda la libertad de hacerlo ahora -para que luego no me digan aguafiestas-. Dicho esto...

“Me voy a quedar dormida”, susurré, cuando pasó la presentación de la película. Pero luego me di cuenta de que no pegaría un solo ojo en toda la proyección, cuando comenzó la primera plomazón (como a los cinco minutos de empezada la peli). La cosa se puso interesante, digo, luego de los primeros cien muertos, sangre, el negrito corriendo, la familia del negrito, los diamantes y aquella persistente plomazón no apta para epilépticos, era imposible dormirse. Luego, Leonardo cayéndole a la periodista esa fastidiosa –y ojo, era periodista, pero era un verdadero fastidio… Aún no nos enseñan en la universidad a ser tan obstinados con una simple historia-. La cosa no estuvo mal, al fin y al cabo…Un poco frustrante el asunto del pobre negrito, y lo de Di Caprio y la periodista que no terminaban de cuadrar.
Entonces, llegó el momento cumbre... Casi al final… Le pegaron un plomazo a Leo. Y yo conmovida porque el pana seguro iba a dar un notable ejemplo de supervivencia, o algo así. Pero pronto escuché a mi amiga decir: “Vas a ver, este carajo se va a morir como un pendejo”. “No, qué bolas, no creo, es el protagonista, cómo se va a morir”, repuse yo. Pero mientras respondía, caí en cuenta de que Leonardo Di Caprio invariablemente acostumbra morirse en cuanta película filma. “Vas a ver, ya se va a morir… Siempre se muere”.
Luego estuve reflexionando al respecto. ¡Y es cierto!... Lo que más arrechera da es que en las películas se salva hasta el perro del director, del claquetista, o el nulo que decidió ir al baño justo antes de comenzar la matanza. Pero Leonardo siempre se muere, es el que más rápido está condenado a morir.
Primero, fue Jack en Titanic. Yo tenía como nueve años cuando vi esa película y recuerdo que lloré casi tanto como en Ghost. Después de tanto, y de todo, Leo –Jack- cae al fondo del océano, congelado, muertito. Mis fuentes dicen que también se murió en Gangs of New York, pero ahí no lo recuerdo. Luego fue en Los Infiltrados, ahí se murió de la forma más absurda, pero bueno, es que en esa película se murió todo el mundo. Y ahorita, en Diamante de Sangre, después de tanto se muere -Creo que la única en la que se salvó fue en Atrápame si puedes-, y siempre es de la misma forma: se redime de sus pecados con la dramática muerte, que sucede casi al final de la película, y luego de que muere, sigue un pedacito donde exaltan el valor simbólico/noble/generoso de su fallecimiento. Y listo, después de la moraleja, se murió. Hasta la próxima película. Es increíble, a este hombre le pagan por morirse en cuanta película hace. He dicho.

Trasnocho

2007-02-19T01:24:00.000-04:00

Es domingo de Carnaval... O Lunes, más bien. Ya son la una y media de la mañana, detrás mío está sonando Ricky Martin en MTV. Como si quisiera escuchar ahorita una samba o una vaina así de esas que él canta. Estoy sobreponiéndome aún al asunto del perro... Pero creo que estoy cayendo en una situación de esas que los sicólogos llaman evasión, o no sé; el caso es que no quiero hablar del asunto. Osea, puedo escribir pero no hablar.

Me estaba muriendo por venir a escribir algo. Cualquier mariquera. Así que aquí me tienen, escribiendo, al fin y al cabo. Ahora está sonando Traición, de Miranda. Me estoy dando cuenta de que no estoy dormida porque dormí como tres horas en la tarde, de bolas, tengo los ojos como un par de platos, y ahora échale bolas, ¿A qué hora me iré a dormir yo?... Qué rollo... No sé, me da como pena sentarme aquí y no escribir nada concreto. ¿Pena con quién, por cierto?... No sé, quizás conmigo misma, digo, uno siempre que escribe es para narrar o argumentar algo, pero en vez de aprovechar mis incipientes conocimientos de escritura formal, estoy escribiendo vulgares pajuetadas para matar tiempo.

¿Está mal si me sirvo un traguito?... ¿Por qué cuando a uno le provoca un trago en un momento inusual lo miran a uno como un alcohólico de shet?... Qué peo con eso, que no me puedo tomar un trago de vodka si me da la gana, ahorita mismo, porque si alguien me viera, no me bajan nunca del mote de bebedora, o cañera, o alcohólica. Y peor si la que me ve es mi vieja, esa está dormida justo ahorita, y si se levanta y me ve tomando caña a estas horas, sentada frente a la computadora, ojerosa y con el TV encendido solo -todo porque le tengo miedo a la oscuridad-, mínimo le da un soponcio.

¿Por qué el común de las mujeres no podremos ser como Shakira? -Bingo, están pasándola ahorita en MTV-... Ella no se pinta el cabello, todo lo contrario: luce sus raíces negro ébano con orgullo. También canta descalza, y era rellenita y ahora está podrida de buena. O de flaca. Lo que sea... Ni yo soy Shakira ni quiero serlo en verdad. Creo que el novio argentino se la chulea. Como se chuleaba Federline a Britney. Y lo que yo menos quiero es caer en una relación parasitaria, o de chuleo. Es más, me da flojera chulearme a otro. Parece fácil, pero yo he estado cercana al asunto, y qué ladilla besar a otro más motivada por los reales o por la comodidad que por otra cosa. Por eso, ni chuleo, ni me chulean.

Ya son casi las dos. Y me comienza a dar risa el verbo Chulear conjugado. Creo que me tengo que ir a dormir. Espero que mi perro, Honey, esté durmiendo calentico en donde esté. Y que aparezca pronto. Ya me voy, de hecho. Como no pensaba escribir tanto, quería cortar y pegar aquí algo de lo último que escribí en mi Space en MSN, pero como que mejor no. Lo dejo para mañana. O, a lo mejor sí escribo algo bien mañana y no hace falta. Suelo escribir mejor cuando estoy deprimida, o trasnochada, como hoy. A dormir.

Honey

2007-02-17T21:11:00.000-04:00

Escribo esto muy triste. Hoy se perdió mi perrito poodle de ocho años, se llama Honey. Mi papá salió a pasearlo en la mañana, y accidentalmente Honey se soltó de su arnés y se subió a un carro donde había otra perrita, y la gente del carro se lo llevó. Fue frente a la Iglesia de Manzanares, así que si aún nos queda alguna esperanza, es que el perro esté en la zona, en un hogar de la zona. En verdad esto es una tragedia para nosotros, pasamos los últimos ocho años de nuestra vida compartiendo con el perro, era un miembro más de la familia. Yo adoraba a mi perro. Me gustaba subirlo a mi cama y que me calentara los pies; si le tirábamos su pelota él corría y la buscaba y había que perseguirlo para que la devolviera.
Mi hemana y yo salimos hoy al mediodía a pegar avisos con su foto por toda la zona. Aún me parece increíble que algo así haya sucedido... Y no sé si quien se lo llevó lo hizo intencionalmente o todo fue un accidente. El caso es que aún espero que alguien llame y nos regrese al que durante tanto tiempo fue mi compañero. Cuando estaba triste, él se echaba al lado mío y suspiraba. En la enfermedad de mi mamá, él se echaba en la puerta de su habitación y la acompañaba, aún cuando ella no lo quería mucho que se diga. Me resisto a creer que alguien pueda separarme de esta forma de mi perrito, sin imaginarse el dolor por el que ahorita estamos pasando todos aquí.

Estilacho en casa

2007-02-12T22:58:00.000-04:00

Hoy decidí pintarme el cabello en mi casa. Nada nuevo, digo, siempre lo he hecho así. Creo que me niego a dejarle un realero a la peluquería por teñirme este afro -tengo un cabello laargo y muy abundante-.

El caso es que hace algunos meses descubrí que la mejor forma de ser peliteñida -económica y efectiva- era trasladando la peluquería a mi casa, comprando yo misma mi tinte y poniendo a mi mamá de estilista ad honorem. El experimento resulta bien barato y pues hasta mejor, porque el cabello queda natural, compro tres tonos distintos, los mezclo y a menos que mis raíces castañas estén en su apogeo, no todos notan que mi cabellera es 100% amoníaco.

Por otro lado, he de reconocer que siempre quise ser rubia. Es decir, soy blanca, y mi cabello no es tan oscuro. Entonces siempre supe que el rubio estaba hecho para mí, y me moría por oxigenarme el cabello en la playa, y bañármelo de cerveza para que se aclarara más. Hasta ahí me sentí aspirante a rubia. Luego me pinté el cabello y, cosas de la vida, no quise ser catira. Luego de tener el cabello fucsia un tiempito, me metí a rubia, y no me gustó cuando me di cuenta de que en una mañana en el Metro -hora Xs, no pico necesariamente-, vi como a 30 mujeres con exactamente mi tono de tinte. Y lo más impresionante es que no todas eran blancas, rellenitas y dignas del rubio según las reglas más elementales de armonía cromática. Habían mujeres de raza negra, o mulatas, o morenas, con su cabello amarillo peróxido.

A partir de ese momento, le agarré fobia al amarillo. Me niego a pintarme el cabello muy claro, aún cuando sé que no se ve mal, por mi tipo. Pero le huyo a cabellos exageradamente claros.

Escribo esto porque, como les decía, hoy me pinté mi cabello. Y, en la mezcla, algo salió mal, y aunque no quedé catira, sí sé que ahora no es cabello castaño tampoco. Y mañana es mi cumpleaños, y da cierto miedo salir a la calle después de un cambio de look, no sé si todo el mundo va a notar que en vez de mis tradicionales raíces hay algo encendido en mi coco. Y peor en mi cumpleaños. Creo que escribir aquí no soluciona el problema; ahora que llevo muuucho rato viéndome fijamente, sé que no es que se vea mal, es que mis ideas locas me conducen a verlo raro.

Ya igual me pinté... Espero acostumbrarme de aquí a mañana, porque creo que la cosa es cuestión de actitud. Si pude llevar el pelo fucsia a los diecisiete años, puedo llevarlo de un color civilizado pero llamativo a los diecinueve. Eso espero. Seguiré escribiendo sobre mi experiencia amoníaca y sus repercusiones en las trivialidades de mi vida...

Ghost

2007-02-09T23:49:00.000-04:00

O "La sombra del amor"... Se trata de mi peli favorita; esta semana la recordé muchísimo porque por casualidad la encontré en VH1. Estaba viendo tele en la noche, extremadamente aburrida, y la estaban pasando en Movies That Rock. Esta película es muy especial para mí; fue la primera película con la que lloré en mi vida -tenía seis añitos cuando la vi por primera vez-, y recuerdo que lloré como una hora, no podía superar aquello de que Sam 'se iba al cielo'... Y Molly llorando en la escena... Y Lilia llorando con ella frente al televisor... Jejeje

La trama es simple y fantasiosa, pero a la vez es interesante el asunto. Sam Wheat (Patrick Swayze), pareja de Molly Jensen (Demi Moore), muere en un asalto. Pero, al morir, su espíritu permanece en el mundo terrenal, y aparte del trauma de saberse un fantasma -nadie lo ve ni lo oye y es intangible-, comienza a descubrir una serie de cosas extrañas acerca de su muerte, que nada tuvo que ver con un simple robo. Luego descubre que una falsa médium (Whoopi Goldberg) puede escucharlo, con la ayuda de ella buscará cómo comunicarse con Molly para advertirle del peligro que corre ella también... Destacan la archifamosa escena de ambos moldeando la arcilla (en imagen), la canción principal, que ilustra dos de las escenas más importantes de amor: "Unchained Melody", de The Righteous Brothers... Ganadora de dos Oscars (A la mejor Actriz de Reparto - Whoopi Goldberg, y al Mejor Guión Original). Ya no cuento más. Igual arriba está el link en inglés.

El 14 de Febrero pasado decidí ponerme a ver películas de despecho con las amigas solteras para superar la soledad típica del día -esto en el caso de las que, como yo, tamos solitas!- y decidimos incluirla en el repertorio. Con esta cinta me pasa algo muy peculiar, y es que, cada vez que la veo, tengo que llorar. Yo creo que ya es acto reflejo; debo haber visto esta película alrededor de veinte veces en diez años, y no importa si la veo sola o acompañada, ya avanzada la cinta o desde el principio, yo comienzo a llorar a partir de los últimos veinte minutos. Y lloro, me pongo maal, es que yo francamente soy malísima para las despedidas, sufro mucho; y las de esa índole creo que me ponen peor. Yo pensaba que mis amigas también iban a sufrir con el drama del film, pero a pesar de que les gustó, a nadie más le movió la fibra sensible... Si alguien que lee esto no la ha visto (cosa imposible, ya es un clásico del Cine del Domingo de RCTV, la pasan mucho), la recomiendo, combina suspenso, magia, romance y drama... Excelente!

Sam: I love you Molly. I always have.
Molly: Ditto.
Sam: It's amazing, Molly. The love inside, you take it with you.

Sniff, sniff...

Neurótica atacada pero nunca despreciada

2007-02-06T23:11:00.000-04:00

Sé que a los dieciocho me dio por volverme una pregonera de la auto-suficiencia femenina. "Yo no dependo de ningún hombre", digo cada vez que puedo, sobre todo cuando tengo la oportunidad de escuchar las historias de mis amigas, que por una u otra cosa sí decidieron asumir el "paquete" de una relación. Y me siento como plena, como satisfecha al decir que mis planes para mi vida solo necesitan de mi propio consentimiento y voluntad, ¿Que si las hormonas?... Pues me las comí o no sé dónde las dejé olvidadas; ¿Que si la compañía?... Yo misma no me abandono ni un solo instante... ¿Que si el afecto?... De esa vaina no se vive...
Después de haberme explayado en mi dignidad femenina -entiendan que estoy sola porque quiero y no porque me lo impuso cualquier especimen llamado 'hombre'-, también tengo que detallar el otro lado de la moneda. Es triste, pero hay que reconocer que suelo pertenecer al común de las mujeres, amarradas psicológicamente a un hombre, y sin derecho a pataleo. Aunque esté sola, aunque me burle de "Ausencio", aunque sermonee a mis amigas sobre que yo llego a mi casa a las 6 a.m. y no le rindo cuentas ni a mi mamá. No soy nadie sin un sostén -recordemos que la ausencia de sostén fue un ícono de las luchas feministas de los años 60 y 70-; me indigna que un hombre friegue en mi presencia -aún cuando yo de vaina y friego ahí chucuto- y al ver a uno de esos "dioses griegos" que se pasean por las calles de Caracas, tengo que respirar hondo y tratar de no perder la concentración.
Ayer vi a Roberto Messutti en la farmacia. Ahora lo recuerdo y me da risa lo idiota que una se pone en esa situación, cuando se supone que es requisito sacar la tigresa interna y batir el cabello frente a él, o hacerle ver que, aunque gordita, eres bella... A mi me dio más bien un ataque de risita como nerviosa, y mis piernas optaron por empotrarse al piso. Mientras tanto, Roberto se agachaba a ver unas cajitas de curitas, y ahí sí fue peor porque semejante panorama -no voy a caer en descripciones por este medio- me puso como muda. Y no pude ni pensar con Roberto Messutti enfrente mío, ¿por qué coño no me saldrá ahí la auto suficiencia?... Después de susurrarle a Mafi -mi hermana- que yo quería al menos un autógrafo de él, pero qué pena, vas y se lo pides tú y le dices que te llamas Lilia y me lo traes y yo te observo desde detrás de la puerta exterior de la farmacia. María Fernanda, haciendo gala de su real autosuficiencia -tiene dieciséis años-, fue, buscó la hojita de papel, el lapicero y a mí, y me arrastró hasta el frente de aquel tipazo, y procedió a presentarnos.

Luego de que hice algún comentario tonto sobre el repentino ataque de pena, paradójico, viniendo de una estudiante de Periodismo, y aquel hombre me dirigió la palabra seriamente, con algo más allá del "Hola mi amor", me dio ahí sí como un vaho similar a los calorones de la menopausia, creo yo. Luego de firmarme mi autógrafo y de -otro- besote, me fui de la farmacia apretando en el puño mi autografito, y recapacitando en mi lento despertar al feminismo autosuficiente, y de cómo los sentidos se me acababan de bloquear de una forma tan inexplicable. Aún no lo entiendo... Sobra decir que ayer dormí con la compañía del olorcito de Roberto Messutti en el cachete. Pero, que quede claro, que fue porque YO quise, no porque ningún especimen llamado 'hombre' me lo impusiera.

... y se desnudó Harry Potter

2007-02-04T13:57:00.001-04:00

Creo que nunca me lo esperaba realmente. Pero sucedió. Ya había invocado hechizos, tenía una lechuza de mascota, volaba en una escoba y estudiaba para ser mago; sólo le faltaba desnudarse. Y lo hizo. Y encima tira con un caballo en las tablas de un teatro londinense. Se desnudó Harry Potter.
Todo el mundo lo vio desde que tenía como 12 años, y luego todas lo vimos crecer, y sacar cuerpito, y hasta algunas nos sentimos medio asaltacunas por hacer ciertos comentarios subidos de tono ante el niño -ya no tan niño- con la lechuza en el hombro. El problema para el pobre es que se quedó Harry Potter, es demasiado difícil que en algún momento salga a relucir en algún espectáculo únicamente por su talento histriónico -que, ojo, no lo creo malo en absoluto, todo lo contrario-, sino que siempre tendrá algo que ver con Harry Potter. Porque así le pasó a Christopher Reeve, que se murió y la gente dijo "se murió Superman"... Porque sé que si les digo a Uds. el nombre de "Adam West" ninguno lo recordará, pero si les hablo de aquel Batman de la serie de TV, medio fofo él y absolutamente setentoso, con aquellos efectos especiales como "CRASH, BANG, POW" en letras fluorescentes ante los "golpes" de la coreografía de los villanos vs. Batman, todo el mundo se va a acordar de él. Pero no de Adam West. Es triste, pero yo creo que eso es lo que le va a venir pasando a Harry Potter -Daniel Radcliffe-, a menos que... Se desnude. Y se desnudó Harry Potter.
Fue, se quitó su ropita, sacó los pectorales y se tomó su fotico desnudo. Y salió en cuanto periódico existe en el mundo. Y encima optó por tirar con un caballo en una obra. Y entonces uno no sabe si se desnudó Harry o se desvistió Daniel. Creo que es una estrategia para -aparte del clásico mercantilismo hollywoodense, o londinense, o no sé como decirlo, sir-, para que la gente lo recuerde por algo más que por ser el niño mago más célebre del mundo en siete películas de las cuales ya está casi lista la sexta. Y la fama expira, se vence como la leche de cartón pasada. Y qué mejor forma de hacer algo impactante que desnudarse. Si yo fuera él, lo haría, digo, qué triste es ser como el común de los mortales, que pasa por el mundo sin pena ni gloria, cuando ya se han probado las mieles del éxito y esa vaina es pasajera... Si se desnudó una bola de gente en Caracas para Spencer Tunick, gratis, de bolas, Harry Potter se desnuda en Londres también, y por una suma de dinero nada despreciable. (Yo me pregunto ¿Cuánto costará una entrada de esas?...)
¿Vieron?, inteligente, el muchacho!... Ahora tiene a una bola de mujeres que van a pagar otra bola de real pa ir a verlo desnudo. Y con el caballo, en vivo, aunque sea todo una representación histriónica donde el morbo lo da a entender todo, porque si acaso se sugerirá algo. Es que, hay que ver a Harry Potter desnudo. Ya la humanidad, aparte de decir algún día "ah, sí, él hacía de Harry Potter", podrá decir también "ah, sí, aparte de..., él se desnudó y se cogió a un caballo en el teatro". Fama, fama, al menos ya no le vas a huir tan rápido. Por cierto, yo -y no sé si me van a tachar de qué por decirlo-, quiero ir a conocer Londres... Y no tanto por los guardias del palacio, casi petrificados, o por el Big Ben... Ah, no saben?... Es que se desnudó Harry Potter...

Divagando

2007-01-18T08:32:00.000-04:00

Pues... Aquí toy, intentando escribir algo coherente; acabo de superar mi Space en MSN, quizá por aquello de que aquello es un poco más íntimo. ¡Pero creo que voy por la misma línea!.. Hmm, creo que debería empezar por presentarme -si es que hay alguien que lee esto y no tiene ni puta idea de quién cuernos soy... cosa probable-. Comienzo entonces.
Tengo dieciocho años... Es un poco difícil escribirse uno mismo; sobre todo cuando estoy consciente de que soy una mezcolanza de estilos, por ahí me dijeron una vez que -contra todo pronóstico- a mí no se me nota la plata (todavía me pregunto qué plata?); creo que esencialmente la mejor palabra que me define es Venezolana. Bonchona, jodedora, fastidiosa, jalamecate según la ocasión... Hiperactiva, algo ocurrente -algún chistecito malo aflora de vez en cuando por ahí- y "humanista hasta los tuétanos". Estudio Comunicación Social en la Universidad Central de Venezuela. Creo que al final terminé estudiando Comunicación por aquello de que lo único que sé hacer en esta vida es escribir. O al menos eso creo. La cuestión es, inclusive, terapéutica para mí. Bien pude haber estudiado Letras, o Historia -xq soy la mejor echando un cuento-, pero me dio por la Comunicación, así que hasta aquí me trajo el río y ya no me voy a quejar, ¿o sí?...

Creo que la idea de este blog es echar cuentos... De aquí, de allá... De todo un poco, sin llegar a ser nada concreto. Viviendo en un mundo tan exageradamente frito como el que nos tocó, probablemente hay demasiadas cosas que comentar como para dejarlas pasar por alto, peor aún si se vive en Venezuela.. Que, sin entrar en polémicas, sostengo que es el mejor lugar para vivir, pero está lleno de pequeñas cosas algo tostys... Pero bueh, qué se hace. Creo que de no vivir en un sitio tan peculiar, no hubiera tenido taanta tela que cortar para escribir. Imagínense, dicen por ahí que los suizos (o suecos, quién sabe?, igual siempre se confunden!) tienen una tasa anual de suicidios altísima. Según, es porque todo es tan perfecto en su sociedad que la vida pierde adrenalina y con ella algo de sentido. -¿Entonces si ellos vienen aquí quedarán cautivados con las múltiples colas, manifestaciones y tráfico que aderezan la vida del caraqueño promedio?...-

Bueh... Primera vez que toco un blog como tal. Ahora, a ver cómo resulta el experimento. A los cuatro gatos que lean esto -se los agradezco infinitamente-, pronto tendrán nuevas noticias de mí. Con lo atorada que soy, habitualmente no me aguanto mucho sin correr a la PC a escribir... Por cierto, mi nombre es Lilia, creo que a falta de seudónimos -soy pésima para eso-, nada mejor que mi nombre. Nos vemos!